La locura es un acecho

La locura es un acecho
en cualquier ciudad como ésta,
un límite impreciso, tenue,
que nos ronda a todos.
En la locura de cada día
me deslizo como un ángel.
Otra cosa es la neurosis,
o el abismo trepidante,
de las altas horas.
El pánico, amor mío.
Otra cosa son las voces,
que no sabes si son de muertos
o de vivos o son proyecciones
de tu mala conciencia.
Algo distinto es la paranoia,
la violencia mental que termina
atacando a otros, ante la incapacidad
del ataque a uno mismo.
Se amanece, a veces,
como si te hubieras arropado
con la muerte, algo te quita el aire.
Te levantas
preguntándote si la locura
no es la de los otros,
que ven la vida como un don.
Pero luego te deslizas
en la luz cotidiana
que hiere de pronto tus pupilas,
como si cerraras un cuento de terror.
Apartas el mal sueño
como un pétalo oscuro
de una rosa negra equivocada
que te acechase con su rara belleza,
Te olvidas de eso que te fractura
en algún remoto rincón
de ti mismo, cada tanto.
Dejándote desnudo
en la ingrimitud de un oscuro desierto.

CODA
¿En ese lugar estoy más muerta
o más viva?
¿Es esa lucidez una forma de locura
o es la eternidad que me besa cruelmente
con sus recordatorios?