Este domingo a las 11:30 am estaré coordinando a un grupo de amigos para participar en las actividades de Homenaje a Caracas que la dramaturga Inés Muñoz Aguirre ha planificado para la Alcaldía Mayor bajo el nombre Palabra de León. Mi grupo leerá sus textos en la GALERIA TEMPLARIOS, CALLE EL RETIRO, AV. BOYACA Y VENEZUELA N 34. EL ROSAL. Están cordialmente invitados. Para mayor información sobre el evento pueden visitar el blog: http://publicartecaracas.blogspot.com Participarán en mi grupo:
Astrid Lander
Ana María Velázquez
Arlenis Olivero
José Antonio Parra
Flavia Pescifeltri
Juan Carlos Ballesta
Claudia Sierich
Hildegart Acosta
Mariela Casal
Daniela Guarisma
y Beatriz Alicia García
En esta Bitácora voy compartiendo textos de otros autores que voy leyendo o releyendo.Es un lugar para el diálogo.
martes, 26 de julio de 2011
Mancha lunar
a Donald Justice
La azulada, pálida
faz de la casa
asciende sobre mí
como un muro de hielo
y el distante,
solitario
aullido de un búho
flota hacia mí.
Entrecierro los ojos.
Sobre la oscura
humedad del jardín
flores se mecen
de un lado a otro
como pequeños globos.
Los solemnes árboles,
cada uno sepultado
en una nube de hojas,
parecen perdidos en sueños.
Es tarde.
Me recuesto en la hierba,
fumando un cigarrillo,
sintiéndome cómodo,
fingiendo que el fin
será así.
La luz de la luna
cae sobre mi piel.
Una brisa
circunda mi muñeca.
Vago.
Tiemblo.
Sé que pronto
vendrá el día
para lavar la mancha
blanca de la luna,
que caminaré
bajo el sol de la mañana,
invisible,
como todos.
Mark Strand
(traducción Beverly Pérez Rego)
Mark Strand nació en Summerside, Canadá, 1934. Es considerado una de las voces esenciales de la poesía en lengua inglesa contemporánea. Su obra abarca diez libros de poesía, varios volúmenes de narrativa, ensayo, monorafías, crítica de arte y cuentos infantiles. Ha traducido a Rafael Alberti y Carlos Drummond de Andrade. En la actualidad vive en New York, donde es profesor en la Columbia University.
La azulada, pálida
faz de la casa
asciende sobre mí
como un muro de hielo
y el distante,
solitario
aullido de un búho
flota hacia mí.
Entrecierro los ojos.
Sobre la oscura
humedad del jardín
flores se mecen
de un lado a otro
como pequeños globos.
Los solemnes árboles,
cada uno sepultado
en una nube de hojas,
parecen perdidos en sueños.
Es tarde.
Me recuesto en la hierba,
fumando un cigarrillo,
sintiéndome cómodo,
fingiendo que el fin
será así.
La luz de la luna
cae sobre mi piel.
Una brisa
circunda mi muñeca.
Vago.
Tiemblo.
Sé que pronto
vendrá el día
para lavar la mancha
blanca de la luna,
que caminaré
bajo el sol de la mañana,
invisible,
como todos.
Mark Strand
(traducción Beverly Pérez Rego)
Mark Strand nació en Summerside, Canadá, 1934. Es considerado una de las voces esenciales de la poesía en lengua inglesa contemporánea. Su obra abarca diez libros de poesía, varios volúmenes de narrativa, ensayo, monorafías, crítica de arte y cuentos infantiles. Ha traducido a Rafael Alberti y Carlos Drummond de Andrade. En la actualidad vive en New York, donde es profesor en la Columbia University.
viernes, 8 de julio de 2011
"ESCRIBIR" JUAN LISCANO
Tal día como ayer, 7 de julio, pero de 1914, nació el poeta, ensayista, editor y promotor cultural, Juan Liscano. Para recordar su obra compartiré con los lectores de la "Bitácora para lugares reencontrados" el poema "Escribir" que he tomado de su libro "El origen sigue siendo":
ESCRIBIR
No escribas sino desde el fondo
de la memoria del silencio.
Las palabras nacieron en el silencio.
Están hechas de maternales silencios
y de sonidos patriarcales,
linaje de luces y de sombras,
de hablas y escrituras.
El silencio asistió al mundo naciente
antes de las palabras,
lo amamantó, limpio las excrecencias,
sopló sobre las aguas, dentro de las cuevas.
Las piedras pertenecen a aquella edad vencida.
Después, el silencio pobló la vegetación.
Los helechos recuerdan aquel tiempo.
El agua y los hielos nos engendraron.
Naciste en el silencio.
Regresarás a él.
No escribas los días y las noches,
la lluvia, el viento, la ciudad,
los semejantes
sino después de abrir los ojos del silencio,
después de hablar hacia adentro,
después de silenciar tu pensamiento
domando las imágenes del vacío,
mediadora entre lo pensado y el que piensa.
Juan Liscano
ESCRIBIR
No escribas sino desde el fondo
de la memoria del silencio.
Las palabras nacieron en el silencio.
Están hechas de maternales silencios
y de sonidos patriarcales,
linaje de luces y de sombras,
de hablas y escrituras.
El silencio asistió al mundo naciente
antes de las palabras,
lo amamantó, limpio las excrecencias,
sopló sobre las aguas, dentro de las cuevas.
Las piedras pertenecen a aquella edad vencida.
Después, el silencio pobló la vegetación.
Los helechos recuerdan aquel tiempo.
El agua y los hielos nos engendraron.
Naciste en el silencio.
Regresarás a él.
No escribas los días y las noches,
la lluvia, el viento, la ciudad,
los semejantes
sino después de abrir los ojos del silencio,
después de hablar hacia adentro,
después de silenciar tu pensamiento
domando las imágenes del vacío,
mediadora entre lo pensado y el que piensa.
Juan Liscano
martes, 28 de junio de 2011
Taller vacacional de cuento
Ya están abiertas las inscripciones para taller vacacional ¿Cómo se escribe un cuento? que dictaré en la Casa Uslar Pietri durante 4 semanas los sábados de 2 a 4 pm. Para mayor información escribir a Cristina Falcón casauslarpietri@gmail.com o llamar al teléfono 7302571
Beatriz Alicia García
Beatriz Alicia García
El Llamado de los grillos de Belkys Arredondo Olivo
En la reciente Feria del libro celebrada en la plaza Altamira la poeta, periodista y editora venezolana Belkys Arredondo Olivo presentó su más reciente libro de poemas, publicado por BId & co, "El llamado de los grillos". En su lirismo regresan los ecos de la memoria, y el olvido, entretejidos, con ese lenguaje y esa voz que ya le son propios, donde la hondura se busca en la palabra y los sitios cotidianos iluminándolos. Comparto con los posibles lectores de este blog algunos de los textos de Belkys:
"Olvidar y florecer. Florecer y olvidar; es todo.
El resto, ojos tristes y descripciones de un viaje".
Yehuda Amijai
Siempre esperamos.
Miramos los objetos brillantes,
suspendemos la misión inacabada
y esperamos.
Salimos a los balcones
vemos el asfalto e imaginamos
los regresos de quien nunca partió.
Escribimos en el aire
en los ojos de la muñeca del viandante
en las cajas ausentes que rara vez tocamos.
Recorremos el pasillo de la unión
decimos no lo olvidaremos
y escribimos.
&&&
Una sombra de hormigas cubre las hojas.
El cuaderno tropieza
rechina, se escurre, brilla
y curvo los días con escudo de plata
para que reverdezcan las palabras.
&&&
En los columpios del alba
no dejes que el agua caiga.
El viento barre la ciudad.
El vacío es una niña que sonríe.
Se abre de palmo,
se levanta.
&&&
Augura el grillo.
Mientras canta la copa se llena
la gota del vino y el pájaro.
Ésta no es la última habitación.
Prendo calas blancas
y veo caer la tarde
en lo permanecido.
BELKYS ARREDONDO OLIVO
"El llamado de los grillos", Caracas: Bid & co. 2010
"Olvidar y florecer. Florecer y olvidar; es todo.
El resto, ojos tristes y descripciones de un viaje".
Yehuda Amijai
Siempre esperamos.
Miramos los objetos brillantes,
suspendemos la misión inacabada
y esperamos.
Salimos a los balcones
vemos el asfalto e imaginamos
los regresos de quien nunca partió.
Escribimos en el aire
en los ojos de la muñeca del viandante
en las cajas ausentes que rara vez tocamos.
Recorremos el pasillo de la unión
decimos no lo olvidaremos
y escribimos.
&&&
Una sombra de hormigas cubre las hojas.
El cuaderno tropieza
rechina, se escurre, brilla
y curvo los días con escudo de plata
para que reverdezcan las palabras.
&&&
En los columpios del alba
no dejes que el agua caiga.
El viento barre la ciudad.
El vacío es una niña que sonríe.
Se abre de palmo,
se levanta.
&&&
Augura el grillo.
Mientras canta la copa se llena
la gota del vino y el pájaro.
Ésta no es la última habitación.
Prendo calas blancas
y veo caer la tarde
en lo permanecido.
BELKYS ARREDONDO OLIVO
"El llamado de los grillos", Caracas: Bid & co. 2010
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