ODA AL LIBRO
Los libros narran la historia
de toda la humanidad
ni me imagino este mundo
sin esa modalidad
en ellos se echan los cuentos
sean mentira o sean verdad
de la cultura, del hombre
su gloria y fatalidad
Entre los más importantes
están las enciclopedias
que en un ratico nos cuentan
de cómo va esta comedia
aunque hay unos más profundos
que la ignorancia remedian
pero solo leen doctores
pa’ los demás son tragedia
Están los textos escolares
que van siempre de paseo
por la mañana a la escuela
de tarde en casa los veo
pero los chamos prefieren
unos libros menos feos
esos que llaman Best-sellers
y jugar en el recreo
De autoayuda son los libros
que nos sirven para todo
desde cómo encontrar novio
hasta terapias con lodo
y los libros de bolsillo
¡qué bien les queda ese apodo!
pues siendo tan pequeñitos
son unos sabelotodo
También hay unos tan simples
que los lee hasta un macaco
donde no importa el tamaño
sí que el tema sea verraco
que vengan o no en colores
si su lenguaje es bellaco
son los más solicitados
son los libros de sobaco
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Amanecí despacio
bebiendo la madrugada
amontonando recuerdos
de limbos
de sombras
de nada
ELIZABETH CONDE
En esta Bitácora voy compartiendo textos de otros autores que voy leyendo o releyendo.Es un lugar para el diálogo.
miércoles, 3 de noviembre de 2010
jueves, 7 de octubre de 2010
POETAS MODERNISTAS BRASILEROS
LA REALIDAD Y LA IMAGEN
El rascacielos sube
en el aire puro lavado por la lluvia,
y baja reflejado en el charco del patio.
Entre la realidad y la imagen,
en el espacio seco que las separa,
cuatro palomas pasan.
Manuel Bandeira
CANÍCULA
Calor. Los abanicos de palmeras
y los abanicos de los platanales
se mecen lentamente,
inútilmente, bajo la luz que cae.
Todas las cosas son más reales, más humanas:
no hay mariposas azules ni tórtolas líricas,
apenas lagartijas
que se mueven casi líquidas
sobre la yerba brillosa.
A lo lejos, una última romántica
-una araponga metálica- abre
el pico de bronce en la atmósfera acústica.
Guilherme de Almeida
MOMENTO
El viento corta los seres por la mitad.
Sólo un deseo de luz ampara al mundo.
Hay sol. Hubo lluvia. El vendaval
disuelve en el azul los trombones de las nubes.
Nadie llega a uno mismo en esta ciudad,
las palomas se agarran a los rascacielos; hubo lluvia.
Hay frío. Y hay angustia...Y este viento, violento,
que revienta en las cavernas de la tierra humana
exigiendo cielo, paz y un poco de primavera.
Mário de Andrade
TRAVESIA
Es sensación de barco que naufraga
Este pasar de incierto para cierto,
Es descubrir el sol cuando despierto
Y ver la vida como cosa vaga.
¿Por dónde anduve?¿Misteriosa playa?
Muy lejana tal vez, tal vez muy cerca:
Un litoral en nieblas que me acerca
al perfil de un paisaje que se apaga.
¿Qué hilo de verdad liga este mundo
Al mundo que yo aquí tengo a la vista,
Pues en ambos respiro y me confundo?
El viaje que en la noche recomienzo
Me aprisiona mi ser y me contrista
Pues no sé si es partida o es regreso.
Ribeiro Couto
NOTA: El Modernismo brasilero no coincide con el Hispanoamericano. Cronológicamente puede vincularse a la Vanguardia en América Latina y Europa. Alguno de los poetas cuyos poemas he copiado tuvieron algún vínculo con el surrealismo europeo.
El rascacielos sube
en el aire puro lavado por la lluvia,
y baja reflejado en el charco del patio.
Entre la realidad y la imagen,
en el espacio seco que las separa,
cuatro palomas pasan.
Manuel Bandeira
CANÍCULA
Calor. Los abanicos de palmeras
y los abanicos de los platanales
se mecen lentamente,
inútilmente, bajo la luz que cae.
Todas las cosas son más reales, más humanas:
no hay mariposas azules ni tórtolas líricas,
apenas lagartijas
que se mueven casi líquidas
sobre la yerba brillosa.
A lo lejos, una última romántica
-una araponga metálica- abre
el pico de bronce en la atmósfera acústica.
Guilherme de Almeida
MOMENTO
El viento corta los seres por la mitad.
Sólo un deseo de luz ampara al mundo.
Hay sol. Hubo lluvia. El vendaval
disuelve en el azul los trombones de las nubes.
Nadie llega a uno mismo en esta ciudad,
las palomas se agarran a los rascacielos; hubo lluvia.
Hay frío. Y hay angustia...Y este viento, violento,
que revienta en las cavernas de la tierra humana
exigiendo cielo, paz y un poco de primavera.
Mário de Andrade
TRAVESIA
Es sensación de barco que naufraga
Este pasar de incierto para cierto,
Es descubrir el sol cuando despierto
Y ver la vida como cosa vaga.
¿Por dónde anduve?¿Misteriosa playa?
Muy lejana tal vez, tal vez muy cerca:
Un litoral en nieblas que me acerca
al perfil de un paisaje que se apaga.
¿Qué hilo de verdad liga este mundo
Al mundo que yo aquí tengo a la vista,
Pues en ambos respiro y me confundo?
El viaje que en la noche recomienzo
Me aprisiona mi ser y me contrista
Pues no sé si es partida o es regreso.
Ribeiro Couto
NOTA: El Modernismo brasilero no coincide con el Hispanoamericano. Cronológicamente puede vincularse a la Vanguardia en América Latina y Europa. Alguno de los poetas cuyos poemas he copiado tuvieron algún vínculo con el surrealismo europeo.
martes, 7 de septiembre de 2010
TALLERES
Ya están abiertas las inscripciones para los próximos cursos que dictaré para la Fundación Cultural Chacao: "El país según Cabrujas" los viernes de 5 a 7:30 pm en la sede de Justicia Municipal del Municipio Chacao (al lado de la plaza El Indio), a partir del 17 de septiembre y "Taller de poesía" los miércoles de 5 a 7:30 pm, en el Centro Comunitario Los Palos Grandes (a pocos metros del Supermercado El Patio) a partir del 15 de septiembre. Las inscripciones en la sede de turismo y Comunidad, planta baja del Mercado de Chacao (el nuevo)en horario de oficina. Necsitas cédula de identidad, carta de residencia si vives en el municipio Chacao y Bs. 40.
Poemas de Juan Manuel Roca (Medellín, Colombia,1946)
BOTELLAS DE NAÚFRAGO
En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Pienso: quizá los poemas sólo sean
Mensajes enviados por un naúfrago,
Botellas con gritos pobremente escritos
Que acaso vayan desde el mar de los silencios
A las playas del olvido.
Pero he aquí que lanzo una botella y otra,
Y una última habitada por mis miedos.
En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Van quedando pocas botellas del naufragio.
(DE "LOS LADRONES NOCTURNOS, 1977)
LUGAR DE APARICIONES
"La mujer que amé se ha convertido en fantasma.
Yo soy el lugar de las apariciones".
Juan José Arreola
No es recomendable amar a un fantasma,
Ser un fantasma, burlarse de un fantasma.
En el lugar de las apariciones
Alguien golpea el aldabón del pecho
Y es como si el ruido de una piedra
Cayera en un hondo brocal.
No es grato portar una lámpara
Por los pasadizos del adentro,
Por el cuarto de trebejos
Que otros llaman recuerdo.
No es bueno ser desván de la memoria,
Una mansión que se hace polvo,
Que ya no es mansión sino fogata,
Que más que fogata es tenue lumbre,
Que ya no es leña sino ascuas
Y no es ceniza sino viento.
Una sombra sin mujer,
Un aroma de Nadie o roce o bruma
Tienen su lugar en estas ruinas.
(DE "LAS HIPÓTESIS DE NADIE", 2005)
EPIGRAMA
El agua es ágrafa
Y son embargo escribe en sus ríos
El porvenir del mar.
El viento es ágrafo
Pero escribe en la pizarra del aire
Olor de mangle, temblor de trigal.
La luna es ágrafa
Y escribe la sombra de las tejas
En los muros de la ciudad.
Y tú crees que inventaste la escritura.
(DE "LA FARMACIA DEL ÁNGEL", 1995)
En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Pienso: quizá los poemas sólo sean
Mensajes enviados por un naúfrago,
Botellas con gritos pobremente escritos
Que acaso vayan desde el mar de los silencios
A las playas del olvido.
Pero he aquí que lanzo una botella y otra,
Y una última habitada por mis miedos.
En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Van quedando pocas botellas del naufragio.
(DE "LOS LADRONES NOCTURNOS, 1977)
LUGAR DE APARICIONES
"La mujer que amé se ha convertido en fantasma.
Yo soy el lugar de las apariciones".
Juan José Arreola
No es recomendable amar a un fantasma,
Ser un fantasma, burlarse de un fantasma.
En el lugar de las apariciones
Alguien golpea el aldabón del pecho
Y es como si el ruido de una piedra
Cayera en un hondo brocal.
No es grato portar una lámpara
Por los pasadizos del adentro,
Por el cuarto de trebejos
Que otros llaman recuerdo.
No es bueno ser desván de la memoria,
Una mansión que se hace polvo,
Que ya no es mansión sino fogata,
Que más que fogata es tenue lumbre,
Que ya no es leña sino ascuas
Y no es ceniza sino viento.
Una sombra sin mujer,
Un aroma de Nadie o roce o bruma
Tienen su lugar en estas ruinas.
(DE "LAS HIPÓTESIS DE NADIE", 2005)
EPIGRAMA
El agua es ágrafa
Y son embargo escribe en sus ríos
El porvenir del mar.
El viento es ágrafo
Pero escribe en la pizarra del aire
Olor de mangle, temblor de trigal.
La luna es ágrafa
Y escribe la sombra de las tejas
En los muros de la ciudad.
Y tú crees que inventaste la escritura.
(DE "LA FARMACIA DEL ÁNGEL", 1995)
viernes, 27 de agosto de 2010
Poema de Reina Rivas
Creer
en la luz
para que vuelva
lo que de tanto olvido
se volvió memoria
Creer en el hundimiento
del tiempo.
Creer que todo lo que fue es
cuando se lo piensa
o se lo sueña
Creer en las radicales ocultaciones
y encontrar en ellas
esa otra memoria,
en ese otro lugar,
el del asombro,
después de haber atravesado
el éxtasis.
Creer en lo perdurable
cuando se trasmuta
y revela sus cifras
y sus ocultamientos
en el deseo, ese único eco
de la verdad.
Creer que el tiempo se
detuvo en los herbarios
donde duermen aún
tantos soles en los aromas
de la tinta, del tilo
y de las malaguetas.
(Eran largos los días;
la luz ardía en las
ceniza. Larga la noche,
hasta encontrar
el único camino para
atravesar las tinieblas,
andando a ciegas).
Reina Rivas
en la luz
para que vuelva
lo que de tanto olvido
se volvió memoria
Creer en el hundimiento
del tiempo.
Creer que todo lo que fue es
cuando se lo piensa
o se lo sueña
Creer en las radicales ocultaciones
y encontrar en ellas
esa otra memoria,
en ese otro lugar,
el del asombro,
después de haber atravesado
el éxtasis.
Creer en lo perdurable
cuando se trasmuta
y revela sus cifras
y sus ocultamientos
en el deseo, ese único eco
de la verdad.
Creer que el tiempo se
detuvo en los herbarios
donde duermen aún
tantos soles en los aromas
de la tinta, del tilo
y de las malaguetas.
(Eran largos los días;
la luz ardía en las
ceniza. Larga la noche,
hasta encontrar
el único camino para
atravesar las tinieblas,
andando a ciegas).
Reina Rivas
martes, 10 de agosto de 2010
Suscribirse a:
Entradas (Atom)