viernes, 31 de mayo de 2013

Roberto Bolaño


tres poemas de Roberto Bolaño

LA SOLEDAD

¿Te divierte que escriba en tercera persona?
¿Te divierte que a veces diga que dentro de cien años
estaremos completamente solos?
Nada sé de ti salvo que eres mi hermana
En los fríos departamentos junto al barrio gótico
A veces escuchando la lluvia
O besándonos
O haciendo muecas delante del espejo

&&&

La violencia es como la poesía, no se corrige.
No puedes cambiar el viaje de una navaja
ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre.

Entre estos árboles que he inventado
y que no son árboles
estoy yo.

LA ESPERANZA

Las nubes se bifurcan. Lo oscuro
se abre, surco pálido en el cielo.
Eso que viene desde el fondo
es el sol. El interior de las nubes,
antes absoluto, brilla como un muchacho
cristalizado. Carreteras cubiertas
de ramas, hojas mojadas, huellas.
He permanecido quieto durante el temporal
y ahora la realidad se abre.
El viento arrastra grupos de nubes
en distintas direcciones.
Doy gracias al cielo por haber hecho el amor
con las mujeres que he querido.
Desde lo oscuro, surco pálido, vienen
los días como muchachos caminantes.



ROBERTO BOLAÑO



jueves, 30 de mayo de 2013

Charles Bukowski

Manual de combate Charles Bukowski

Manual de combate





Dijeron que Céline era un nazi

dijeron que Pound era un fascista

dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.

pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón

de fusilamiento

y mataron a Lorca

le dieron electroshocks a Hemingway

(y tú sabes que se pegó un tiro)

y echaron a Villon de la ciudad (París)

y Mayakovsky

desilusionado con el régimen

y luego de una pelea de enamorados,

bueno,

también se pegó un tiro.

Chatterton se tomó veneno de ratas

y funcionó

y algunos dicen que Malcom Lowry se murió

ahogado en su propio vómito

borracho.

Crane se tiró a las hélices

del barco o a los tiburones.



El sol de Harry Crosby era negro.

Berryman prefirió el puente.

Plath no encendió el horno.



Séneca se cortó las muñecas en la

bañera (es la mejor manera:

en agua tibia)

Thomas y Behan se emborracharon

hasta morir y

hay muchos más.

¿y tú quieres ser un

escritor?



Es esa clase de guerra:

la creación mata,

muchos se vuelven locos,

algunos pierden el rumbo y

no lo pueden hacer

nunca más.

Algunos pocos llegan a viejo.

Algunos pocos hacen plata.

Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).

Es esa clase de guerra:

bajas por todas partes.



Está bien, adelante

hazlo

pero cuando te ataquen

por el lado que no ves

no me vengas con

remordimientos.



Ahora me voy a fumar un cigarrillo

en la bañera

y luego me voy a ir a

dormir.











(c) CHARLES BUKOWSKI



miércoles, 29 de mayo de 2013

Francisco Pérez Perdomo


FRANCISCO PÉREZ PERDOMO POR LOS LARGOS CORREDORES DEL VIENTO

El pasado domingo falleció Francisco Pérez Perdomo (1930-2013), una de las grandes voces de la Poesía venezolana contemporánea. Poeta de profundos versos que dialogaron siempre con la muerte, con la noche, con el misterio insondable del vivir. A partir de ahora nos acompañarán sus versos. Comparto aquí el poema que inicia su libro "El límite infinito", Por los largos corredores del viento:

POR LOS LARGOS CORREDORES DEL VIENTO

Te acompaña siempre.
En ti mismo la encuentras.
Y también en las ruinas.
Y en las lluvias. Y en los veranos
largos. Y en los pájaros enfermos.
Y en la tierra abandonada.
Y entre las hierbas muertas.
Diríase una mujer sollozante y marchita
recorriendo hacia adentro
unas calles solitarias
que nacen y mueren a cada paso tuyo.
Pasa y pasa sin haberse movido.
Sin expresión en las formas,
en su lánguido cuerpo habita la tristeza.
Te abraza.
No te abandona nunca.
Aferrada la llevas duramente contigo.
Se asoma desde lo más oculto de tu origen.
Te preexiste.
Tiende un arco insondable
desde lo más lejano de tu vida
hasta mucho más allá de tu muerte.
Te hunde en sus ritos mortales
y gimes ahora con ella
por los largos corredores del viento.

FRANCISCO PÉREZ PERDOMO