miércoles, 29 de diciembre de 2010

Juan Liscano

EL ORIGEN SIGUE SIENDO

Entre las formaciones y dispersiones,
las novedades y el desgaste,
las nervaduras y ramificaciones
del crecimiento -¡claro!-, hacia la muerte,
pues ningún otro fin sino la inercia mortal
tiene que crecer -no acaba de ser olvidada,
borrada, sepultada, abolida,
la nostalgia del origen.

¿Nostalgia de volver a nacer?
¿De regresar al Uno fetal?
¿De recobrar la lisura, la blandura,
y la protección femenina, perdidas?
¿De ir descubriendo las formas,
los otros, las alianzas primaverales,
los sonidos de la vida, las palabras
y los hechizos?

Más que eso: no saber del tiempo
causa, de angustia y conciencia,
andar por la extensión del instante
sin saber de las ruinas
y de las fauces rugientes
del porvenir devorador,
sentirse invulnerable
presente ensanchado de expansiones
en la continuidad azarosa del mundo.

La cacería empezó con el imperio del tiempo,
con el crecimiento. Se cazó ferozmente
a la eternidad, se acabó con la fauna
intemporal, las palabras monteros,
tramperos, batidores, ojeadores,
perseguidores implacables,
acechadores del silencio,
extendieron sus redes,
sus hoyos disimulados,
sus camuflajes estratégicos,
sus circuitos depredadores
hasta exterminar el sentimiento
de estar siempre vivo y sin tiempo.

Pero no hay modo,
en cualquier chispa de júbilo
sin ganancia, sin objeto,
en cualquier estallido
de silencio interior elocuente,
cuando el parloteo se detiene
y la soledad universal resplandece,
el origen sigue siendo.


Juan Liscano

(Poema tomado del libro homónimo del poeta y ensayista venezolano Juan Liscano (1915-2001) "El origen sugue siendo").

martes, 21 de diciembre de 2010

Dos nuevas poetas venezolanas al ruedo

Se me ha hecho difícil acceder a blogger en las últimas semanas. No quería cerrar el año sin compartir con mis amigos bloggeros dos buenas poetas venezolanas cuyo primer libro fue publicado por Monte Ávila Editores en su colección dedicada a voces emergentes, luego de haber ganado el concurso de autores inéditos. Estas dos voces emergentes ya presentan buenos textos que los lectores caraqueños pueden buscar en las librerías del Sur, ellas son: Acuarela Martínez y Linsabel Noguera. Comparto con uds. un texto de cada una, en ambas el erotismo es un referente importante, el goce de amar y ya no el desamor. Bravo por ellas:

DESPUÉS DE TODO

me aromo en su cuerpo
lo reverencio
en un Mardi Gras de lenguas
y caderas vientos

sus ojos llegan lentos
espantan la tiniebla
y vestida con mi traje de hembra
le cubro con la paz del toronjil
en un amor angosto
denso
que me espesa la sangre
como una caravana alegre
que avanza por las calles.

Acuarela Martínez

(Del libro Incluso cuando nada digo)

MAPAMUNDI

Bajo tu fronda joven
la piel se hace más suave

si allí me quedo
tiemblo

mi lengua te dibuja sin decoro
y entonces
te guardo en mí

eres
mi mapa del placer

LInsabel Noguera

(Del libro Poética doméstica)

miércoles, 24 de noviembre de 2010

JAIME GIL DE BIEDMA

20 años sin Jaime Gil de Biedma (1929-1990)

ARTE POÉTICA

a Vicente Aleixandre

La nostalgia del sol en los terrados,
en el muro color paloma de cemento
-sin embargo tan vívido- y el frío
repentino que casi sobrecoge.

La dulzura, el calor de los labios a solas
en medio de la calle familiar
igual que un gran salón, donde acudieran
multitudes lejanas como seres queridos.

Y sobre todo el vértigo del tiempo,
el gran boquete abriéndose hacia dentro del alma
mientras arriba sobrenadan promesas
que desmayan, lo mismo que si espumas.

Es sin duda el momento de pensar
que el hecho de estar vivo exige algo,
acaso heroicidades -o basta, simplemente,
alguna humilde cosa común

cuya corteza de materia terrestre
tratar entre los dedos, con un poco de fe?
Palabras, por ejemplo.
Palabras de familia gastadas tibiamente.

AUNQUE SEA UN INSTANTE

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
-invocando un pasado que jamás existió-

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.


JAIME GIL DE BIEDMA


Estos textos pertenecen al libro Compañeros de viaje

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Taller de Poesía Chacao. Elizabeth Conde

ODA AL LIBRO

Los libros narran la historia
de toda la humanidad
ni me imagino este mundo
sin esa modalidad
en ellos se echan los cuentos
sean mentira o sean verdad
de la cultura, del hombre
su gloria y fatalidad

Entre los más importantes
están las enciclopedias
que en un ratico nos cuentan
de cómo va esta comedia
aunque hay unos más profundos
que la ignorancia remedian
pero solo leen doctores
pa’ los demás son tragedia

Están los textos escolares
que van siempre de paseo
por la mañana a la escuela
de tarde en casa los veo
pero los chamos prefieren
unos libros menos feos
esos que llaman Best-sellers
y jugar en el recreo

De autoayuda son los libros
que nos sirven para todo
desde cómo encontrar novio
hasta terapias con lodo
y los libros de bolsillo
¡qué bien les queda ese apodo!
pues siendo tan pequeñitos
son unos sabelotodo

También hay unos tan simples
que los lee hasta un macaco
donde no importa el tamaño
sí que el tema sea verraco
que vengan o no en colores
si su lenguaje es bellaco
son los más solicitados
son los libros de sobaco


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Amanecí despacio
bebiendo la madrugada
amontonando recuerdos
de limbos
de sombras
de nada

ELIZABETH CONDE

jueves, 7 de octubre de 2010

POETAS MODERNISTAS BRASILEROS

LA REALIDAD Y LA IMAGEN

El rascacielos sube
en el aire puro lavado por la lluvia,
y baja reflejado en el charco del patio.
Entre la realidad y la imagen,
en el espacio seco que las separa,
cuatro palomas pasan.

Manuel Bandeira

CANÍCULA

Calor. Los abanicos de palmeras
y los abanicos de los platanales
se mecen lentamente,
inútilmente, bajo la luz que cae.
Todas las cosas son más reales, más humanas:
no hay mariposas azules ni tórtolas líricas,
apenas lagartijas
que se mueven casi líquidas
sobre la yerba brillosa.
A lo lejos, una última romántica
-una araponga metálica- abre
el pico de bronce en la atmósfera acústica.

Guilherme de Almeida

MOMENTO

El viento corta los seres por la mitad.
Sólo un deseo de luz ampara al mundo.
Hay sol. Hubo lluvia. El vendaval
disuelve en el azul los trombones de las nubes.

Nadie llega a uno mismo en esta ciudad,
las palomas se agarran a los rascacielos; hubo lluvia.
Hay frío. Y hay angustia...Y este viento, violento,
que revienta en las cavernas de la tierra humana
exigiendo cielo, paz y un poco de primavera.

Mário de Andrade

TRAVESIA

Es sensación de barco que naufraga
Este pasar de incierto para cierto,
Es descubrir el sol cuando despierto
Y ver la vida como cosa vaga.

¿Por dónde anduve?¿Misteriosa playa?
Muy lejana tal vez, tal vez muy cerca:
Un litoral en nieblas que me acerca
al perfil de un paisaje que se apaga.

¿Qué hilo de verdad liga este mundo
Al mundo que yo aquí tengo a la vista,
Pues en ambos respiro y me confundo?

El viaje que en la noche recomienzo
Me aprisiona mi ser y me contrista
Pues no sé si es partida o es regreso.

Ribeiro Couto


NOTA: El Modernismo brasilero no coincide con el Hispanoamericano. Cronológicamente puede vincularse a la Vanguardia en América Latina y Europa. Alguno de los poetas cuyos poemas he copiado tuvieron algún vínculo con el surrealismo europeo.

martes, 7 de septiembre de 2010

TALLERES

Ya están abiertas las inscripciones para los próximos cursos que dictaré para la Fundación Cultural Chacao: "El país según Cabrujas" los viernes de 5 a 7:30 pm en la sede de Justicia Municipal del Municipio Chacao (al lado de la plaza El Indio), a partir del 17 de septiembre y "Taller de poesía" los miércoles de 5 a 7:30 pm, en el Centro Comunitario Los Palos Grandes (a pocos metros del Supermercado El Patio) a partir del 15 de septiembre. Las inscripciones en la sede de turismo y Comunidad, planta baja del Mercado de Chacao (el nuevo)en horario de oficina. Necsitas cédula de identidad, carta de residencia si vives en el municipio Chacao y Bs. 40.

JUAN MANUEL ROCA

Poemas de Juan Manuel Roca (Medellín, Colombia,1946)

BOTELLAS DE NAÚFRAGO

En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Pienso: quizá los poemas sólo sean
Mensajes enviados por un naúfrago,
Botellas con gritos pobremente escritos
Que acaso vayan desde el mar de los silencios
A las playas del olvido.
Pero he aquí que lanzo una botella y otra,
Y una última habitada por mis miedos.
En la pequeña habitación en donde vivo
Como Jonás en el vientre de un cetáceo,
Van quedando pocas botellas del naufragio.

(DE "LOS LADRONES NOCTURNOS, 1977)

LUGAR DE APARICIONES

"La mujer que amé se ha convertido en fantasma.
Yo soy el lugar de las apariciones".
Juan José Arreola

No es recomendable amar a un fantasma,
Ser un fantasma, burlarse de un fantasma.
En el lugar de las apariciones
Alguien golpea el aldabón del pecho
Y es como si el ruido de una piedra
Cayera en un hondo brocal.
No es grato portar una lámpara
Por los pasadizos del adentro,
Por el cuarto de trebejos
Que otros llaman recuerdo.
No es bueno ser desván de la memoria,
Una mansión que se hace polvo,
Que ya no es mansión sino fogata,
Que más que fogata es tenue lumbre,
Que ya no es leña sino ascuas
Y no es ceniza sino viento.
Una sombra sin mujer,
Un aroma de Nadie o roce o bruma
Tienen su lugar en estas ruinas.

(DE "LAS HIPÓTESIS DE NADIE", 2005)

EPIGRAMA

El agua es ágrafa
Y son embargo escribe en sus ríos
El porvenir del mar.
El viento es ágrafo
Pero escribe en la pizarra del aire
Olor de mangle, temblor de trigal.
La luna es ágrafa
Y escribe la sombra de las tejas
En los muros de la ciudad.
Y tú crees que inventaste la escritura.

(DE "LA FARMACIA DEL ÁNGEL", 1995)

viernes, 27 de agosto de 2010

Poema de Reina Rivas

Creer
en la luz
para que vuelva
lo que de tanto olvido
se volvió memoria

Creer en el hundimiento
del tiempo.
Creer que todo lo que fue es
cuando se lo piensa
o se lo sueña

Creer en las radicales ocultaciones
y encontrar en ellas
esa otra memoria,
en ese otro lugar,
el del asombro,
después de haber atravesado
el éxtasis.

Creer en lo perdurable
cuando se trasmuta
y revela sus cifras
y sus ocultamientos
en el deseo, ese único eco
de la verdad.

Creer que el tiempo se
detuvo en los herbarios
donde duermen aún
tantos soles en los aromas
de la tinta, del tilo
y de las malaguetas.
(Eran largos los días;
la luz ardía en las
ceniza. Larga la noche,
hasta encontrar
el único camino para
atravesar las tinieblas,
andando a ciegas).

Reina Rivas

martes, 10 de agosto de 2010

Alejandra Pizarnik

Poemas de Alejandra Pizarnik

AMANTES

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío



QUIEN ALUMBRA

Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.


FIESTA

He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.

Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.


MENDIGA VOZ

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.


&&&&


Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola
y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

miércoles, 28 de julio de 2010

Informaciones

He decidido en adelante postear mis textos poéticos personales en mi blog http://beatrizaliciagarcia.blogspot.com Acabo de postear uno. Dejaré la Bitácora para compartir mis lecturas, que es para lo que mayormente lo he venido utilizando.

Para los amigos interesados en talleres y cursos de poesía les comento que el próximo 14 de agosto estaré coordinando un taller vacacional de poesía POESIA Y CIUDAD, en la sede de Corriente Alterna )al lado del teatro Municipal de Caracas. Como su título lo indica se centrará en la lectura y escritura de textos centrados en el tema urbano. Para información y/o inscripción llamar a Ernesto Soltero al 4844865 ó al 04242807278

lunes, 26 de julio de 2010

Primer plano de la ciudad de Caracas por el gobernador Juan de Pimentel

Fundación de Caracas. Poerma de Ramón Palomares

FUNDACIÓN

a la memoria de Don Enrique Bernardo Núñez


Qué belleza la tierra cuando esa montaña
sube un cuerpo blanco en sus aires
y se estima su altura.
Y el azul se ve limpio y es un filo que
de sólo lejano
está bello.
Así ese día cuando el jinete aún
no había calzado sus espuelas
ni de su tienda de aroma de una bebida fuerte
se expandiera, diciendo
-Aléjate sueño, otra vez comenzamos.

Apenas una línea de aurora
y ya los caballeros reconocieron todo el sitio:
Qué templados aires!
Qué colinas!

Qué día con tanta agitación de guerreros
Cansado de guerrear
y viendo que la muerte volvía y resolvía junto suyo
-Fundaremos! -se dijo.
Y evocó a Santiago El JInete.
Arriba de su frente se coronaba el rostro con cenizas de guerra,
cimcuenta círculos del caballero.

Y comenzó a tender su pueblo.

-Alzad la empalizada!
Marcad la tierra!

Y se veían llegar los pájaros del sur.

-Clavad los postes!

Pacían los caballos y las demás bestias,
tranquilos,
pero los hombres
Qué agitados!
-Preparad ya la misa!

Y el barbado jinete apresuraba su caballo.

Comenzó la misa
no había coro ni armonios,
frondas sí
y un aire solemne.

Santiago!
dijo el caballero
-y su caballo vuela.

Marcaba su caballo la tierra
espntando hojas podridas y terrores cada uno de los cascos

Florecía
Qué día este sol
cuando fijaron sus pendones y levantaron su espadas
aquellos que vinieron del mar.


Este poema pertenece al libro "Santiago de León de Caracas" (1967) del poeta venezolano Ramón Palomares.

jueves, 22 de julio de 2010

Patricia Guzmán

Poetas de aniversario.Patricia Guzmán (Caracas, 1960)

Recojo pájaros

con la boca


Recojo pájaros

si muertos

si fríos

Antes del día



Les cubro los ojos

con pan mojado

Les abro la boca

para que recen


Por mí


&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

Te lanzo

al cielo

como piedra



Vuelves




Nada en mí mano




Estos poemas pertenecen al libro Canto de oficio (Pequeña Venecia, 1997). Patricia Guzmán es poeta, docente y periodista venezolana. Dirigió dos extraordinarios cuerpos literarios "Bajo palabra" y "Verbigracia". Profesora de la Escuela de Comunicación Social de la Universidad Católica. Su obra poética destaca dentro de la poesía venezolana contemporánea por su profundidad y misticismo, el cual bebe en la poesía mística clásica de la lengua, pensemos en San Juan de la Cruz, en Santa Teresa. Aunque también, por el sesgo femenino de sus versos, la hondura de su búsqueda, podríamos emparentarla con la poeta venezolana Enriqueta Arvelo Larriva o con Hanni Ossott, a quien está dedicado Canto de oficio. Desde su libro inicial De mí lo oscuro, ha ido tejiendo una voz particularísima en el que la fe es un pilar fundamental, pero también la enfermedad, el amor y la muerte. Sus versos se sumergen en el misterio del vivir, en la trascendencia del alma, más allá de la penuria cotidiana, más allá de nuestro efímero paso por la vida.

miércoles, 14 de julio de 2010

Poemas de Kenneth White

CARTA A UN VIEJO CALÍGRAFO

Cien días pasados
en las playas y las montañas

al acecho
de la garza y el cormorán

ahora escribo esto
en los confines del mundo

en medio de un silencio convertido
en segunda naturaleza

y finalmente descubro
dentro de mi cerebro, dentro de mis huesos

el sendero del vacío


EL TERRITORIO

"Un país- no, costas quebradas"
(Corbiere)

Aquí en el país blanco

cada árbol es un tótem
cada roca un altar

¡aquí! ¡descúbrelo!

este suelo es mortal

todo lo aniquila
salvo lo que es esencial

poeta- tu reino



Kenneth White


(La presente traducción es de Francisco Rivera y fue publicada en Caracas, por la Editorial Fundarte en la colección Breves No. 29 en 1982, bajo el título Tierra de Diamante, y recoge poemas de los libros "The Cold Wind" y ""The Most Difficult Area". Kenneth White nació en Glasgow, Escocia en 1936. Estudió en la Universidad de Glasgow Literatura francesa, alemana, latina, y filosofía. Entre 1959 y 1963 estudió en París, donde se ocupó del surrealismo. Sus poemas y ensayos han sido traducidos al francés por Pierre Leirys en 1964, bajo el título En toute candeur. Entre 1973 y 1975 ofrece cursos sobre poesía norteamericana en la Universidad de París VII y un seminario sobre las relaciones entre Oriente y Occidente. En 1975-1976 viaja al Oriente y luego escribe varios libros: The Tribal Dharma (Unicorn Booksop, 1975), Hong Kong, scenes d'un monde flottant (Alfed Eibel, 1977), Le visage du Vent d'Est (Mercure de France,1979).

martes, 6 de julio de 2010

Joan Margarit

Poema de Joan Margarit

Un generoso amigo catalán, Lluis Heras, estuvo de paso por Caracas, y entre otros regalos me ha traído un libro de poemas del escritor Joan Maragarit "Casas de Misericordia", del cual trascribo "Separat", en su versión original, en catalán, y su traducción al español:

SEPARAT

La casa dóna a un carrer
on no m'espera ningú.
Aquí, sense tu. Un estrany.

Aquí és on m'he extraviat.
Sense mi passejo amb tu.
La meva ombra ès un error
que ve dels llocs més gelats:
el teu cor, les teves mans.
Per això me'n vaig anar.

La vida desconeguda
l'he viscuda sense tu.
Al teu costat.


Joan Margarit


Traducción:

SEPARADO

La casa está en una calle
donde no me espera nadie.
Aquí sin ti. Un extraño.

Aquí es donde me he extraviado.
Paseo sin mí, contigo.
Mi sombra, un error venido
de los sitios más helados:
tu corazón y tus manos.
Por todo esto me marché.

La vida desconocida
la he vivido sin ti.
Pero a tu lado.


Joan Margarit


Las "casas de misericordia" fueron una suerte de orfanatos gubernamentales en la postguerra civil española, podemos leer en la contratapa del libro unos fragmentos del prólogo:

"Tres cosas quedaron en mi mente: en primer lugar, el edificio, enorme, austero y bruñido de tan limpio, con los niños y niñas siempre graves y en orden, en pie o sentados, un orden casi militar. En segundo lugar, las solicitudes, muchas de las cuales eran de viudas de asesinados en al represión del final de la guerra civil, que pedían el ingreso de sus hijos por imposibilidad de mantenerlos. En tercer lugar, los informes de los jueces y otros funcionarios del nuevo régimen sobre aquellas solicitudes.
(...)
La conclusión era clara: la intemperie era mucho más espantosa. Por esto se afanaban para hacer que sus hijos entrasen en aquel lugar. Y en este punto, la mente daba un salto hacia la poesía, hacía lo poco que quizá servía un poema para ayudar a soportar el dolor y las carencias. Pero no hay nada más, y si esto es triste, mucho más triste es la intemperie sin los versos. La poesía: una especie de Casa de Misericordia.

Joan Margarit es poeta y arquitecto, nace en 1938, durante la guerra civil española. De niño, junto a su familia, debe mudarse a distintos sitios, en la difícil situación de la postguerra.

Margarit se había dado a conocer como poeta en castellano en 1963 y en 1965. Después de un largo paréntesis de diez años, escribió “Crónica”, publicado por su amigo Joaquim Marco, director de la colección “Ocnos”, de Barral Editores. A partir de 1980, inició su obra poética en catalán.

Desde 1975, Margarit y su familia viven en Sant Just Desvern, donde también tiene el estudio de arquitectura que comparte con Carles Buxadé, amigo y socio, desde 1980. Desde 1968, Margarit es catedrático, jubilado actualmente, de Cálculo de estructuras de la Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Barcelona.

Se define como poeta bilingüe en castellano y catalán.Por otro lado, desdeña las corrientes poéticas y considera que, fuera de la poesía, el hombre se encuentra a la intemperie, valorando al poeta como "el ser más realista, el mas pragmático, porque bebe de la realidad. Lo que no es pragmático es la economía".

En 1987, con motivo del milenario de Sant Just Desvern, el Orfeó Enric Morera estrenó su Cantata de Sant Just

En octubre de 2008, recibió el Premio Nacional de Poesía por Casa de Misericordia.

(La información biográfica sobre Margarit la he tomado de Wikipedia)

martes, 22 de junio de 2010

Darío Lancini

Se nos fue Darío Lancini

En esta semana aciaga que acaba de pasar murieron el premio nobel José Saramago; el poeta, gestor cultural y político José Ramón Medina; el escritor mexicano Carlos Monsivais; y el sábado, de madrugada, después de una prolongada dolencia respiratoria, murió el poeta lúdico, el poeta de los palíndromos, Darío Lancini (1932). Darío fue integrante del grupo Tabla Redonda, que se reunió a finales de la dećada del 50 del siglo XX, junto a Rafael Cadenas y Manuel caballero, entre otros. Poeta viajero, cordialísimo, su afable humor, que curiosamente, no aparece en las fotos, lo hacían una persona de gratísimo trato. Lo recuerdo, tres años atrás, cuando me reuní con algunos amigos y amigas, para compartir mi antología editada por Monte Ávila, Lugares olvidados, leyendo varios de mis poemas. Su compañera de varias década, la escritora, Antonieta Madrid, había tenido la gentileza de escribir el prólogo. Yo les había pedido a quienes me acompañaban que leyeran ellos mis poemas, para escucharlos en otras voces. Unos dos o tres años antes, me había reunido con Antonieta y Darío, en el Centro Cultural Trasnocho, para conversar precisamente, sobre la escritura del prólogo. Los encontré en una mesa del Soma café riéndose juntos, de no sé qué ocurrencia, luego de más de tres décadas juntos. En los últimos meses, sólo recuerdo un hilo de voz, en algún momento que llamé para saludarlos. Dejó aquí, lo que nos queda de Darío, además de su memoria, sus textos. Reproduzco primero una carta que le escribiera Julio Cortázar, otro gran poeta lúdico, luego de leer sus palíndromos:




París, 13/3/77


Amigo Darío Lancini, acabo de recibir por Sergio Pitol su maravilloso OIRADARIO. Gracias, muchas gracias por estas horas fascinantes que he pasado con su libro, un libro interminable porque se vuelve a él una y otra vez, a solas y con los amigos, en plena calle, en pleno sueño.

Me ha hecho usted un regalo que no olvidaré nunca. Al mostrarnos así las dos caras del espejo, nos enriquece en poesía, nos entraña aún más en el vértigo de la palabra. Gracias,

Con un abrazo,

su amigo,


JULIO CORTÁZAR


Poemas de Darío Lancini:


AVES

Oro coge Ícaro.
Llama, ora.
Cien aves se van
e Ícaro ama.
Llora, ciego coro.
Se va.


Un fragmento de su Oda de adiós a los dioses griegos:


ODA

¡Mirad! Océanos reputados parecen,
amada, rimar.

Oh Azul...
¡A la mar!¡Redes a la roda!
No remó.
Habla la sibila: "Dios, a remar
se van..., se van.
Átropos sola los soporta.
Son ruidosos, Ulises, oíd sus naves.
Se van.
Oíd a la pleamar.
Brama la ola famosa.
Ramera, ramera ególatra, pasan eras
al Evo.
No remó.
¡Hay epopeya! ¡Hay orto! Y Acaya da
ídolos.
Naves..., naves.
Ramera soez, a la sacra Palas oíd.
¡A reír! Yo sin oído viví de reír.
A remar.
Al asirio cráneo sin oído sus orejas
Apolo sanó.
Ilíada... De los áloes ídolo serías.
Amor azul... Se van. Sus aras Apolo pasa".
LA NOCHE
Se van...Se derrama la mar.
Brioso Dionisos, ¿Ulises era ídolo?
Pasan eras al ocaso y el río las une.


DARÍO LANCINI


Como se ve en esta brevísima muestra Darío Lancini fue un apasionado del mundo clásico griego y sus mitos, es tema reiterado en sus textos. Hasta siempre Darío.

jueves, 10 de junio de 2010

Poemas de Lourdes Sifontes Greco II

PÓRTICO

A veces la página no levanta el universo que buscas, no reviste el dolor que guardas, no se atasca en el espejo que por momento sueñas. A veces, la página se yergue, enemiga y hosca, más sola que tu voz, llena de pieles que puedes desprender como si fueran tuyas, son tuyas, sangran, se reconocen, te miran. Se ríen de ti. Tu no cejas en la espera, y abres las manos como quien alista un cuenco de inocencias, como quien enmudece en una vigilia de magias, como si no supieras que estás allí, en el medio de cualquier habitación, peleando, forcejeando, rondando una palabra que no quiere cederte sus conjuros. Estamos tendidos a la orilla del lecho de un dios que se cansa. Hace ya años que nadie nos mira, que nadie tiende su asomo a las palabras que intentamos forjar. Nos doblega el estigma, es escozor, es némesis, es grito. No hay siquiera el momento más humilde para lo que el tenor de nuestras voces trazó sobre el mundo. Pero no estamos solos. Desde allá, desde el cierzo, en la otra orilla -que es espejo y umbral de la que nos aloja-, el cómplice nos ronda y nos observa.

LUGAR

Entre libros, siempre entre libros, en ellos las instancias del juego, los paseos del encierro, la fruición de la fabla y de los nombres. En ellos la noción de no ser otros, de no alcanzar el tímido derecho a algún espacio. Abiertos, siempre abiertos, universos de puertas al campo, constitución de mis paredes todas, agua, sonido, miedo, alrededores, compañeros del sueño y del delirio, me circundan ahora, me miran. Saben que vivo en ellos, por ellos, desde ellos, entre sobre tras con bajo ante ellos, y que el rito nocturno es la memoria de la fusión de mis más viejas vidas. No en vano, en la primera, mi nombre fue Ozymandias -me llaman, sí, también, Ramsés segunda-, y fundé, sobre la arena adusta del hervor, la más antigua de las bibliotecas.

PROSA

a Salvador Tenreiro

Suelo dejar los versos para andar los caminos de un mínimo cuaderno de bitácora. Aquí está, escondido en los pliegues de la estirpe azarosa de los días, guardado en el arcón de los secretos; huele a salitre, a encierro, a húmeda voz de viajes no surcados.
En él queda constancia de mi austera ficción de navegante: horas, noches, oleajes, el ábrego, el alisio, las nubes y el siroco, todo lo que recorro y me adivina.
Es el libro de viajes de mi entera existencia, libro anuencia de ínsula que soy, diario de nauta, prosa del curso de la nave que aliento. No cabe allí la orilla de los versos: la extensa travesía de mi vieja y quebrada carabela no quiere que el cuaderno quede pronto sin hojas. Por eso es el discurso, la línea concebida en su extensión, la solidez del flujo de las aguas, la palabra que viaja y que decurre. Gaviero, bogavante, galeote o palinuro, sea esquife o balsa su ardua vestimenta, el cómplice sabrá, después de mi naufragio, que la prosa es la anuencia del poema.


LOURDES SIFONTES GRECO

(Estos textos pertenecen también al libro "De cómplice y amante", lamentablemente no tengo otro de los libros de textos poéticos publicados por la autora. Los he posteado a petición de Laura, gentil lectora de esta bitácora, habiendo comprobado, además, que no es fácil encontrar textos de la poeta en la web, o inclusive en físico. Intenté contactarla a través de Facebook, pero no he obtenido respuesta por el momento)

martes, 1 de junio de 2010

Poemas de Lourdes Sifontes Greco

SILENCIOS

Algo se dice en la mudez,
algo me ronda aquí, en el hundimiento, en la cuesta, en la
abstención,
salta al lar de una palabra jamás dicha, detiene tiempos,
fragua rocas de alerta y de batalla,
adiestra los quehaceres del oído, del tráfago, de la solercia
abierta que eclosiona,
tiende a la ventura un puente,
destila los silencios hacia la inclinación del desvarío.

No sé si esto es la calma,
si el rumor que no sabe de investirse
-desnudez de raíz y de destello-
nos pertenece a todos.
Sólo sé
que a veces es así, ésta, y no otra,
la puerta del poema.

CÁRCEL

Sólo hay una pared tapizada de libros
que se multiplica y me circunda
cada vez que entro a una habitación,
cada vez que cruzo una avenida,
cada vez que me rodean los árboles.
No es extraño. Así sucede siempre.
Todo se transforma
en lo que soy.


Lourdes Sifontes Greco

(Los poemas posteados pertenecen al libro "De cómplice y amante", Monte Ávila Editores, 1993.

Lourdes Sifontes Greco.(1961). Poeta, narradora, profesora universitaria. Ha publicado: "Puerta de hangar", "Los nuevos exilios" y Oficios de auriga". En 1982 obtuvo el premio del Concurso de cuentos de El Nacional y en 1985 fue finalista del Concurso Internacional Juan Rulfo. Lourdes Sifontes Greco no suele aparecer en las antologías poéticas de Venezuela. Recuerdo su figura silenciosa, tímida, por los pasillos de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela, cuando comencé a ir de oyente. Había ganado el concurso de cuentos de El Nacional con un polémico cuento que nadie entendía. Andrés Cardinale, un amigo de pasillo, me la presentó. Esa sencilla muchacha, que era Lourdes entonces, era también una lectora voraz, erudita, que ya cul minaba su pregrado en Letras. Luego haría una maestría y doctorado en Literatura en la Universidad Simón Bolívar, en donde ha ejercido la docencia. Que yo sepa no ha vuelto a publicar libros de poesía, aunque puedo imaginarla siempre escribiendo algún verso.Hace muchos años que no la he visto, la Academia parece haberla escondido en algún laberinto. Recientemente, tropecé su libro "De cómplice y amante", en uno de los cambalaches que organiza relectura y decidí compartir algunos de sus versos con los eventuales lectores de mi Bitácora.

jueves, 27 de mayo de 2010

Poema de Emira Rodríguez

nomeolvides flor de caujaro blanca nomeolvides
trinitaria jazmín clavel de muerto prendido en los
cabellos nardos senos azules lívidos
con dos insectos cárdenos posados flor papagayo
del hombre prendida en las rodillas poinsettia
papagayo poinciana durante tantas horas
terciopelo bella de noche putica corona de cristo
penetrando en la carne última tarde
de febrero ¿o de agosto?
luz del amanecer rompiendo en botón de oro nomeolvides
magnolia grandiflora desparramas pistilos en tapices
violáceos jacarandá luz del amanecer bajo las ramas
nomeolvides diamelas cuarentonas estoy triste
tara palo maría cayena nomeolvides
nomeolvides carackas ave del paraíso flor de las berberías
lenta serpiente negra nomeolvides
chaparrillo morado palo sano con olor de vainilla
nomeolvides clavel de galipán
diego de noche ixora flor de yeso
floripón estoy triste bajo las ramas nomeolvides
nomeolvides camelia de metales pálidos falcón
de enredadera clavellina
malva noche de insomnio mal amor
no me olvides

Emira Rodríguez

(tomado del libro "Malencuentro pero tenía otros nombres", 1975)

Emira Rodríguez. Nació en Porlamar, Venezuela, en 1929. Poeta, pintora y artesana,vivió en Italia una larga temporada. Comienza a publicar poemas y relatos a partir de 1970 en diversas revistas venezolanas y españolas. Ha publicado los poemarios: Relaciones (1971), La casa de Alto (1972), Malencuentro pero tenía otros nombres (1975) y Como sueños ajenos (2001). Actualmente reside en su ciudad natal.

lunes, 17 de mayo de 2010

Poema de Beverly Pérez Rego

Amanece. Él me cubre con hálito de resina, se extiende sobre mí, y toma su dote con insospechada fuerza.La casa gime bajo su peso, y el sol envía un venablo de llamas. El día se abre como un halcón blanco, y su luz me enceguece.

Todo ha pasado. Quedan cuerpos desiertos en la vasta tormenta. Él me habla desde el vendaval de su horizonte, y abro los ojos.

Mira el día, me dice.Mira lo que he dispuesto para ti.

Beverly Pérez Rego

Beverly es una de las voces más interesantes de mi generación. Este texto pertenece a su primer libro,"Artes del vidrio" (1992), que pude escuchar, cuando aún era inédito, en el taller de poesía que coordinó en Casa de Rómulo Gallegos Armando Rojas Guardia entre 1988 y 1989.

jueves, 13 de mayo de 2010

Poemas de Konstantinos Kavafis

LA SATRAPÍA

Qué desgracia que, habiendo estado hecho
para empresas bellas e importantes,
esta suerte injusta que es la tuya
te niegue siempre el estímulo y el éxito;
que te estorben el paso las bajas costumbres,
las mezquindades y la indiferencia.
Y qué terrible el día en que cedes
(el día en que te abandonas y cedes)
y te encaminas a Susa,
y vas donde el monarca Artajerjes,
quien, graciosamente, te recibe en su corte
y te ofrece satrapías y cosas parecidas.
Y tú aceptas por desesperación
esas cosas que nunca habías deseado.
Otras cosas busca tu alma, por otras cosas suspira:
los elogios del pueblo y los sofistas,
los difíciles e inestimables Bravos,
el Ágora, el Teatro y los Laureles.
¿Y cómo puede darte eso Artajerjes?
¿Y dónde lo vas a hallar en la satrapía?
Y, sin todo ello, ¿qué vida llevarás?

UNA NOCHE

El vulgar y sórdido cuarto estaba
escondido en los altos de la equívoca taberna.
De la ventana se veía el callejón
sucio y angosto. De bajo subían
las voces de unos obreros
que jugaban a las cartas y alborotaban.

Y allí, en la vil y miserable cama,
poseí el cuerpo del amor, poseí los labios
voluptuosos y rojos de la embriaguez,
de tal embriaguez que, ahora
mientras escribo, después de tantos años,
en la soledad de mi casa, vuelvo a sentirme ebrio.

Konstantinos Kavafis

viernes, 7 de mayo de 2010

Roberto Juarroz

POESÍA Y CREACION. ROBERTO JUARROZ

Definir la poesía es una imposibilidad, una utopía, algo que no puede hacerse. Yo preguntaría: ¿se puede definir la vida?¿Se puede definir la muerte, la música, el amor? (...) la explicación de lo que no se comprende –en este caso la poesía- sólo es posible por un único camino, la creación. La creación sólo es explicable por la creación, así como el amor sólo es explicable o comprensible o ubicable por el amor. Basho vivía el Zen, lo creaba diariamente, se creaba en esa dimensión del espíritu en busca de lo absoluto. Y hay algo que los textos no señalan, pero que nosotros sabemos: Basho es, también, uno de los grandes poetas de su tiempo. La única manera de recibir una creación, escribí alguna vez, es creándola de nuevo. Tal vez crearse con ella.
(...) Hay una hermosa frase de Paul Eluard, que dice que el objeto del poema es dar a ver, mostrar al mundo, mostrar esto que nos disimulamos todos los días, esto que la tontería de nuestra vida no nos deja ver. Dar a ver la realidad sustancial del hombre, esto que se nos escapa por fragilidad, por incapacidad, por las presiones de la vida, que se nos escapa porque no somos capaces de proveer suficientemente a esa exigencia de lo absoluto. Pero diría: no es solamente dar a ver. Es dar a crear, dar a hacerse otra vez.
Por supuesto, no podemos olvidar que el poema está hecho de palabras. pero hablamos aquí de la palabra del hombre, de la más alta posibilidad de expresión del hombre. Además, el poema no está hecho solamente de palabras. Está hecho, también, de silencios, como la música (...) Por eso Paul Claudel dijo alguna vez: mI poema no está hecho de estas palabras puestas como clavos sobre un papel. El poema está hecho también de los silencios que rodean a esas palabras. Lo que no se dice es tan importante como lo que se dice. Por eso aquello de Mallarme: no hay que nombrar las cosas, no hay que señalarlas simplemente y decir esto es un vaso, eso es papel, aquello es luz, esto es un rostro. Hay que sugerirlas, hay que hacerlas sospechar. Cuando uno hace que las cosas estén presentes por su ausencia, es cuando las cosas están. (...)
Es que la lucha por la expresión es como la lucha por la vida. Uno se juega en ella la necesidad fundamental del hombre. La expresión no es solamente la palabra: es un gesto, un acto, una ausencia. Pero la expresión es lo que hace del hombre lo que es. Alguna vez he recordado un hermoso pensamiento, también de un poeta, de Emerson, cuando dice que el hombre no es nada más que la mitad de sí mismo: la otra mitad es su expresión. Y esa expresión del hombre no es algo gratuito, sino una necesidad (...) La poesía no es nada más que la lucha por la expresión, llevada a su último extremo: extremo del hombre, del lenguaje, de la realidad. (...)

POESÍA Y CREACIÓN Roberto Juarroz
(En: Poesía y creación. Diálogos con Guillermo Boido. Buenos Aires: Carlos Lohlé, 1980)

Poetas de El ojo errante. Georgina Ramírez

RETRATO EN SEPIA

Algún día escribiré un poema que no lleve tu nombre
despojado de vacío y ausencia
que no tenga tu aroma extraviando recuerdos

trascenderá tu cielo
superará tu altura
no tendrá el azul de tu mirada
la línea perfecta de tus labios

escribiré un poema donde no hable de ti
donde no te describa sobre mi cuerpo en fuego
derritiéndome
donde no evidencie que sin ti,
la felicidad es una circunstancia

no estará lleno de memorias y destinos
será escrito desde esa parte de mí que ya no habitas

Cuando llegue la hora de olvidarte.

Georgina Ramírez

jueves, 29 de abril de 2010

Poetas de El ojo errante. Hildegart Acosta

En el bosque nocturno
los viejos árboles
preservan
el secreto

Ana María del Re

NOCHE

La inquietud insomne

volátil

trepa en un árbol
entreteje su fronda

Mira
con ojos vegetales
aquellos que dejamos

o perdimos

Evoca
tardes flotantes
desvanecidas calles

un adiós
que nunca fue

la palabra
que extraviada
busca.

Lágrima
que inerme brota

en devastada noche.

Hildegart Acosta

miércoles, 28 de abril de 2010

Poetas de El ojo errante. Rubén Ackerman

Este jueves 29 de abril integrantes del taller coordinado por la poeta Edda Armas presentarán en el Centro Cultural Chacao antología poética. Para Bitácora para lugares reeencontrados es un placer postear algunos de los poetas y poemas de esta antología. Iniciaré los posteos con Rubén Ackerman, primer poeta antologizado:

ARS POÉTICA

Lo mejor es detener el tiempo
cuando los dados
están en el aire
a punto
de caer
y permanecer con la emoción para siempre
pero Dios o el azar
colocan el destino sobre la mesa

lo mejor
es quedar suspendido
para siempre en un orgasmo

pero el reloj nos traiciona
y pronto nos visita el cobrador de la luz
o la suegra viene a darnos un consejo muy atinado

lo mejor es el espacio
entre la inspiración y la expiración
como los pensamientos se ausentan
y somos livianos como el aire
calientes como el sol
inocentes como un niño

Lo mejor es cuando Dios duda de todo y de sí mismo
en el intervalo entre la fe ciega
y el ateísmo rabioso
cuando la verdad se pliega
o se despliega
y nos desmoronamos levantándonos

lo mejor es quedar suspendidos en una metáfora
abrazarla
sin regresar jamás
al polvo y a la tierra

Rubén Ackerman

viernes, 23 de abril de 2010

José Hierro

El muerto

Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido y de sombra constante,
muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los
vivos
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
por el curvo volar de gorriones,
por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores:
yo querría poner primavera en sus manos.)
¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la
alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.


José Hierro

viernes, 16 de abril de 2010

Eunice Odio


ARGOS DEL DIA OCULTO (fragmentos)

I
Toma su edad del mar,
su juventud del vuelo,
que siempre fue del día duradero.

Toma por esposa a la sal
y su frontera en flor de donde el viento.
Antes vivió y habló

(dijo el aire con cenizas
y fue una flor del largo de la tarde),
antes vivió y habló
donde plantan su tienda las abejas;
junto al cerezo que era de día en sus entrañas
cuando afuera, en el mundo.
Sinfinela dormía y parecía un suceso
de plata.

(...)

VI
Todo lo sabes tú,
viviente en el tiempo total y original
tan sólo discernido,
en la región donde el Arcángel siega los rayos de Su Planta

y está rodeado por su espada Estelar;

donde el tiempo reposa -una burbuja de aire
amurallada por el fondo del mar;

donde el tiempo, despojado de sí, enajenado,
se detiene
a ser memoria de la eternidad;
y si le preguntaran cómo está no sabría;
sería como un niño dilatado
que solamente es iluminado.

Argos, aquí, entrelazada al viento, a ti,
mezclada con el sol y la distancia
te interrogo:

¿Qué hay más allá del cielo de mayo que vendrá,
confundido entre las aguas y los ciervos;

del cielo que ya vino una mañana

que habitaron aquellos
-muy pocos-
que lo miraron.

Argos, Argos, responde.
Iníciame en la ruta porque vas,
en actitud de tierra prodigiosa.

Voy a tenderme sobre tu corazón.
es decir, voy a tenderme
sobre una fresca rama vertiginosa;
sobre tus largas piernas,
sobre tu cara,
fuerte como el costado de una batalla.

Voy a rodearte con palabras que vinieron de los montes,
a conjurarte.
Sea propicio el oráculo.


Eunice Odio (Costa Rica, 1922-México 1974)


Poema publicado en la revista venezolana Zona Franca, Año I, Nos. 13-14, Marzo 1965

jueves, 8 de abril de 2010

Charles Bukowski


Culminación del dolor

oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.


Charles Bukowski

miércoles, 31 de marzo de 2010


CAMINOS

Caminos que no van,
no llegan,
caminos paralelos,
caminos que no
volvían,
caminos que son promesas
vanas.
Caminos medusa,
caminos Reina de las nieves,
caminos Frankestein,
caminos Alicia
en el abismo sin fin,
caminos Dickens,
caminos Robinson Crusoe,
caminos Anaîs Nin,
Caminos Cortázar,
caminos Javier Marías,
caminos Hanni Ossott,
caminos Larsson,
no he conocido otros caminos.

Beatriz Alicia García

viernes, 26 de marzo de 2010

Maestros de la lengua 2. Jorge Manrique

Copla por la muerte del Maestre de Santiago, Don Rodrigo Manrique
(fragmento)

Recuerde el alma dormida,
Avive el seso y despierte
Contemple
Cómo se pasa la vida,
Como se viene la muerte
Tan callando:
Cuán presto se va el placer,
Cómo después de acordado
Da Dolor,
Cómo a nuestro parescer
cualquier tiempo pasado
Fué mejor.

Y pues vemos lo presente
Cómo en un punto es ido
Y acabado
Si juzgamos sabiamente,
Daremso lo no venido
Por pasado.
No se engañe nadie, no.
Pensando que ha de durar
Lo que espera
Más que duró lo que vió,
Porque todo ha de pasar
Por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos
Que van a dar en la mar,
que es el morir;
Allí van los señoríos
Derechos a se acabar
Y consumir;
Allí los ríos caudales,
Allí los otros medianos
Y más chicos,
Allegados, son iguales
Los que viven por sus manos
Y los ricos.


Jorge Manrique

jueves, 25 de marzo de 2010

Búsqueda de trabajo

Sigo buscando trabajo estable. Ya no deseo dar clases, salvo algún taller eventual. Lo que busco no tiene que ser necesariamente vinculado a los libros o la literatura. No me importaría que fuese un trabajo en oficina o en una tienda, me da igual. Lo que no quiero es seguir dando clases. Cualquier información me llaman o me escriben, please. Pronto posteo algo nuevo. Discúlpenme que no he posteado algo recientmente. Mi agenda está algo complicada con la búsqueda de trabajo.

Beatriz Alicia García

martes, 9 de marzo de 2010

Beatriz Alicia García (Foto de Luis Toca)


AUTORRETRATO EN TONOS GRISES

A veces hablo sola,
es decir, conmigo misma.
Los solitarios
tenemos esas mañas,
esos hábitos raros.
A veces, también, grito,
porque no me oyen,
o no me oigo.
Suelo encerrarme
a repetir femeninos rituales
ancestrales
-limpiar la casa, ponerme bella-.
no soy bruja, pero parece
que doy miedo,
soy diestra con la escoba y los cacharos,
sí.
También soy diestra
en decir verdades
en los momentos más inoportunos,
y en perder objetos y personas.
Ya no río mucho, ni lloro
tampoco, en exceso.
Cada vez soy más dada
a la soledad
y a defender mis convicciones
y desvaríos.
(¡Qué broma!).
Finalmente,
no saldré viva de esta historia,
no volveré a tener 20 años,
no volveré a vivir
cada minuto que pasa,
nunca más.
Entonces, ¿para qué complacer a extraños?
Mi efímera belleza aún me conmueve,
mis tontos deseos de amar
y ser amada.



Beatriz Alicia García

miércoles, 24 de febrero de 2010

Cambio de día y horario para el taller de crónica

Por razones de espacio el taller de crónica que dicto en la actualidad para la Casa de la Cultura de Chacao cambió de día y lugar. A partir de está semana lo dictaré en la sede de la Asociación de Vecinos de Chacao, frente a la plaza Bolívar (al lado de la Escuela Andrés Bello), los viernes de 5 pm a 8 pm.

Laura Antillano


Poetas de Aniversario. Laura Antillano (Caracas, 1950)

Alivio
eres,

tu mano sobre la herida
y el alivio llega,

guareces

guarida de tu mano

cobija
para lo doloroso

el hueco,

allí tu palabra

aquí
todo tibio

todo desnudo
limpio.



Laura Antillano


El presente poema pertenece al libro Migajas (Monte Ávila Editores, 2006). Aunque Laura Antillano es más conocida como narradora, ha escrito también poesía, es crítico de arte y fotografía, ha sido guionista de cine y televisión. Es Licenciada en Letras por la Universidad del Zulia. Fue profesora de literatura en esa casa de estudios y en la Universidad de Carabobo. Su cuento "La luna no es pan de horno" ganó el Concurso de Cuentos de El Nacional (1977). Su libro Migaja la hizo merecedora del Premio de la Bienal Latinoamericana José Rafael Pocaterra. En su obra podemos destacar en el sentido más tradicional del término una escritura "femenina", que ha profundizado en los quehaceres, sentires, vivencias, propios de la mujer. Para ello se ha servido, no pocas veces de la parodia. Esto es evidente, por ejemplo, en esa novela collage que es Perfume de gardenia, pero también en el uso del diario y la carta en Solitaria solidaria. Una suerte de homenaje a aquellas mujeres pioneras que tímidamente, a través del enmascaramiewnto de la voz, iniciaron la voz pública de la mujer, y lo hicieron más allá del discurso heroico o épico que caracterizaba la escritura masculina del momento, lo hicieron tomando como referente sus propios sentimientos.

viernes, 19 de febrero de 2010

Sylvia

XVI

Lenta e impecablemente me llenas el alma de lobos alucinados, de gusanos bebedores de memoria. Me llenas de tu rostro y transparentemente caigo en la búsqueda de tu piel.
El silencio bulle. Me aflige no encontrar tu rastro. En sueño desesperado te ofrendo la frescura de mis venas rebosantes de vida. Sedienta, extiendes tus brazos desde la sombra. Sin piedad alguna me arrastras entre cadáveres malolientes obligándome a mirarme frente a frente.
Tu risa de fuego secreto me espanta. Me conjura a un tránsito ciego. Me muestras el fatídico tiempo de los vivos, desangrándome, desvelándome...
Tras las láminas puras de la muerte -lenta e impecablemente- me besas con tus labios enrojecidos. Me besas. Me llenas de demonios liberadores. Legión -borde de la noche- hazme sucumbir. Cólmame de tu placer abierto en su vientre. Satisfazme de tu hija que me viene en sueños. Tú, Sylvia, río de oscuridades, música de la noche. Inmólame en su piel. Ofréceme en holocausto eterno. Acepto mi destino con delicia, acepto mi muerte en su vida. Ese es mi destino, ser caliz del retorno.
Valmore Muñoz Arteaga
Valmore Muñoz Arteaga. (Maracaibo, 1973). Poeta y ensayista, docente universitario. Ha colaborado en los diarios El Nacional, El Universal, La Verdad y El Venezolano y en revistas científicas y culturales tales como Espéculo, La rosa profunda, Predicado, Guiarte, Sólo literatura, Panfleto Negro, Letralia. El Texto posteado pertenece a su libro Sylvia, publicado en 2008. También ha publicado Bajo la caligrafía de la noche.

viernes, 12 de febrero de 2010

Cambio de horario Taller de crónica

El Taller de crónica que coordino actualmente en la Casa de la Cultura de Chacao es los martes y jueves de 5 pm. a 7 pm. por mutuo acuerdo de los participantes va a empezar una hora antes.

Beatriz Alicia García

lunes, 1 de febrero de 2010

Postergación del inicio del Taller de crónica

El inicio del taller de crónica que voy a dictar en la Casa de la Cultura de Chacao (calle Cecilio Acosta, cerca del antiguo mercado) ha sido postergado una semana, es decir, no empieza este martes sino el próximo.

El Arcipreste de Hita


CLÁSICOS DE LA LENGUA. Libro de buen amor (Fragmento)

De cómo el Amor vino al arcipreste e de la pelea que con él hubo el dicho arcipreste

Dirévos la pelea que una noche me vino,
pensando en mi ventura, sañudo e non con vino:
Un home grande, fermoso, mesurado a mi vino:
Yo le pregunté quién era; dijo: "Amor, tu vecino."
Con saña que tenía fuilo a denostar:
Díjel': "Si Amor eres, no puedes aquí estar:
Eres mintroso, falso en muchos enartar*(1),
Salvar non puedess uno, puedes cien mil matar.
Con engaños e lisonjas e sotiles mentiras
Empozoñas las lenguas, enervolas tus viras*(2);
Al que mejor te sirve, a él fieres, cuando tiras.
Párteslo del amiga al home que aíras.
Traes enloquecidos muchos con tu saber,
Fáceslos perder el sueño, el comer y el beber;
Faces muchos homes tanto se atrever
En ti, hasta que el cuerpo e el alma van perder.
Non tienes regla cierta nin tienes en tí tiento:
A las vegadas prendes con gran rebatamiento,
A veces poco a poco con maestrías ciento:
De cuanto yo te digo, tú sabes que non miento.
Desque lso homes prendes, non das por ellos nada,
Traéslos de hoy en cras*(3) en vida muy penada,
Faces al que te cree lazar*(4) en tu mesnada,
E por placer poquillo andar luenga jornada.
Eres tan enconado que, do fieres de golpe,
Non lo sana mengía*(5), emplasto nin jarope*(6),
Non sé fuerte nin recio que se contigo tope
Que non l'debatas luego, por mucho que se enforce.
De cómo enflaqueces las gentes e las dañas,
Muchos libros hay desto, de cómo las engañas
cOn tus muchos doñeos*(7) e con tus malas mañas;
Siempre tiras la fuerza, dícenlo en fazañas".

*(1) Engañar con arte
*(2) Envenenas tus flechas
*(3) Mañana
*(4) Padecer
*(5) Medicina
*(6) Jarabe
*(7) Cortejos, amoríos

Aquí habla de la respuesta que don amor dió al arcipreste

El Amor con mesura dióme respuesta luego:
"Arcipreste, sañudo non seas, yo te ruego,
Non digas mal d'amor en verdad nin en juego,
Ca a veces poca agua face bajar ran fuego.
Por poco maldecir se pierde gran amor,
De pequeña pelea nasce un gran rencor,
Por mala dicha pierde vasallo su señor;
La buena fabla siempre faz' de bueno mejor.
Escucha la mesura, pues dijiste baldón,
amenanzar non debe quien quier aver perdón,
Do bien eres oído escucha la razón:
Si mis castigos* (1) faces, non te dirá mujer non.
Si tú hasta agora cosa non recabdaste* (2),
De dueñas e de otras, que dices que amaste,
Tórnate a tu culpa, pues por ti lo erraste,
Porque a mí non veniste nin viste nin probaste.
Quisiste ser maestro ante que discípulo ser,
E non sabes mi manera sin la de mí aprender;
Oy' e lee mis castigos, e sabrás bien facer:
Recabdarás la dueña, sabrás otras traer.
Para todas mujeres tu amor non conviene:
Non quieras amar dueñas que a ti non aviene;
Es un amor baldío, de gran locura viene,
Siempre será mezquino quien amor vano tiene.

*(1) enseñanzas
*(2) Conseguiste


Juan Ruiz, Arcipreste de Hita

Arcipreste de Hita. Nació en Hita, provincia de Guadalajara, o en Alcalá de Henares (España). Se desconoce la fecha excata de su nacimiento, y de su muerte, aunque se presume que aquél tuvo lugar durante el reinado de Alfonso X de Castilla (1252-84) y que murió antes de 1351, siendo enterrado en el convento de San Francisco de Guadalajara, donde estuviera preso con anterioridad, no se sabe bien por qué motivos, y donde compuso su Libro de Buen Amor (o sea, el amor de Dios, en contraposición al "loco amor" o amor mundano), uno de cuyos manuscritos lleva la fecha de 1330.
(Estoy releyendo algunos clásicos de la lengua castellana, o si se prefiere, española, los cuales iré compartiendo con los lectores de este block. Inicio con el Arcipreste de Hita, un clásico medieval, cuando aún la lengua española está conformándose. Debo recordar que aún no existe siquiera la gramática de Nebrija, la primera gramática castellana, la cual va a ser escrita en 1492.)

lunes, 25 de enero de 2010

Texto sobre la participación civil en el proceso de Independencia

Los invito a visitar mi otro blog http://beatrizaliciagarcia.blogspot.com el cual actualicé recientemente con una reflexión con motivo del bicenterario del inicio del proceso de independencia de Venezuela el 19 de abril de 1810. Me interesaba resaltar que además de los soldados, que dieron su vida, también es fundamental en ese proceso el aporte de los letrados y la sociedad civil.

TALLER DE CRÓNICA EN LA CASA DE LA CULTURA DE CHACAO

A partir del 2 de febrero empezaré a dictar un taller de crónica en la Casa de la Cultura de Chacao (calle Cecilio Acosta con José Félix Ribas). Los martes y jueves de 6 a 7:30 pm. Tiene un costo único de Bs. 30 de inscripción y durará hasta el 29 de abril. Ya están abiertas las inscripciones.

Andreé Chedid


Poemas de Andreé Chedid

POESÍA II

Lo que es más que la palabra
pero que la palabra libera

Lo que es perecedero
pero renace más adelante

Lo que naufraga profusamente
pero sin cesar se construye

Lo que siempre nos sobrepasa
pero de su pasar somos semilla

Lo que tiene nombre de vida
pero que los días apartan

Lo que es evidencia
pero permanece en suspenso

&&&

La hora árida: unas llaves sobre la mesa y ninguna puerta que abrir.



Andreé Chedid es francesa de origen libanés, nació en 1929 en El Cairo. A partir de 1946 se va a vivir a París. Los textos que he colocado pertenecen a "Sobre-vivencia de soles" una antología traducida por Alfredo Silva Estrada, publicada en Ediciones Vertiente Continua. Específicamente el primero pertemece a "Rostro primero" (1972) y el texto brevísimo a Tierra y poesía (1956).

viernes, 15 de enero de 2010

El amor

El amor,
en realidad,
tiene vocación suicida.
Toma barcos y se ahoga,
toma aviones y no regresa,
toma calles peligosas
y desaparece
entre las sombras.
Aunque, a veces,
tiene largas agonías,
o métodos más sutiles
y crueles:
una palabra basta
para matar el amor,
un gesto destemplado,
un silencio.
Pero el deseo, él no,
te toma,
en sus rituales placenteros,
su estallido,
y se va, a tiempo,
antes que el dolor
pueda llegar, la sangre al río,
y echarle a perder la fiesta.
Adios, cariño.

Beatriz Alicia García

2009

lunes, 11 de enero de 2010

Gregory Zambrano


El círculo y la palabra

En este poema fluye un río,
el paisaje culmina su mudanza
y todas las voces vuelven a crearse.
La palabra es ave fénix
que ignora el paso de las estaciones.
Alguien dijo adiós don Miguel
te veré en el futuro
y aún será olvido aquel lugar de La Mancha.
Otro dijo, Góngora nacerá de nuevo,
hijo primogénito de Polifemo,
y será llamado padre y maestro.
martín Fierro volverá a su cabalgadura
y escribirá su historia de otras vidas.
Siempre se leerá el mismo libro,
en nuevos surcos y otras tradiciones.
Los viejos personajes hablarán desde la nada,
es decir, desde el tiempo entero
y los versos de hoy serán idénticos espejos
para otras miradas.
Las palabras no envejecen,
el tiempo las gasta,
el tiempo mismo las hará florecer.


Gregory Zambrano


Con Gregory Zambrano inicio la propuesta de postear, en la medida de mis posibilidades, textos de venezolanos no caraqueños, que han escrito o están escribiendo excelentes textos, pero probablemente pocos los han leído porque circulan con dificultad aquí en Caracas. Gregory Zambrano es un poeta, ensayista y profesor universitario, nacido en Mérida en 1963. El poema "El círculo y la palabra" pertenece a la antología Los mapas secretos (2005), editada por la editorial merideña Mucuglifo. Otros libros del poeta publicados hasta la fecha son: "Víspera de la ceniza" (1990), "Dominar el silencio" (1994), "Ciudad sumergida" (1997), "Desvelo de Ulises y otros poemas" (2000). Es Doctor en Literatura Hispánica por El Colegio de México, con anterioridad cursó licenciatura y maestría en Letras. En la actualidad ejerce labores de investigación y docencia en la Universidad de Los Andes (Núcleo mérida), luego de un año sabático en Japón.

lunes, 4 de enero de 2010

Rafael Arráiz Lucca


Un poema de Rafael Arráiz Lucca en su cumpleaños

La luz del verano caraqueño es blanca y seca como la cal:
el cielo ha perdido la lucidez de las tardes de enero.
Sobre las antenas de los edificios vecinos
duermen la siesta los zamuros más negros.
La silueta del Ávila permanece velada por la incandescencia,
el vaho bochornoso de la tarde que comienza
alegra a los insectos.
En estos tiempos de fuego espero la noche como un salmo:
desde las alturas las luces van despejando las sombras
y todo el valle iluminado parece una constelación
que se expande hacia los confines del universo.
Los caraqueños regresan a sus casas
o salen en busca de la felicidad:
cómo saber dónde el alma encuentra sosiego
y el espíritu se extiende como una mesa servida.
Entrar y salir son nuestros verbos
y la moneda de dos caras de nuestra libertad.
Si en los pueblos pequeños las casas pueden ser
la esfera donde se ordena y se acata,
en las ciudades grandes el espacio doméstico
puede inaugurar el tiempo de las disensiones.
La democracia nació en una cuadrícula urbana
donde los ciudadanos se vieron en el trance de comprenderse.
Los terratenientes, los conuqueros, mandan
y sus hijos y sus bestias, obedecen.
La paz no está en nosotros como si lo está la guerra:
siglos de cortezas que se domeñan unas a otras
van atemperando nuestros instintos de muerte.
La razón ha ido deteniendo el zarpazo inmediato
y la cadencia del cuerpo educado para otros placeres
va aletargando su mecánica feroz.
Educarse es hacer cada vez más fino el bagazo de la molienda,
aguzar el oído, aligerar el peso de la espalda
asistidos por las alas de los ángeles.
Hilar delgado y estremecer el punto con una piedra preciosa
que resalta como un brillo pero no anula la trama,
así hemos ido uniendo los puntos distantes y tensos
que se niegan a ser juntados bajo el canto de la convivencia.
Si fuésemos a buscar el espejo donde mirar
la réplica de la violencia aún innata del mundo,
lo hallaríamos en nosotros mismos.
La batalla de afuera que nos sacude y aturde,
también está dentro de nosotros sembrando su infierno.
"Nada que no esté dentro de mí,
habré de hallar afuera"
decía el bárbaro maestro que oficiaba sus misas
desde un bote rumbo hacia alta mar,
con los dedos dispuestos
frente al lienzo.

Ya la noche caraqueña desconoce otro imperio.
Las fuerzas laborales de mi cuerpo tendido
encuentran el segundo aire del ocio lunar.
Clausuro las puertas de mis reinos contables
y me entrego al banquete de los sueños aéreos.
Ya olvidé quien soy y cuáles son mis obligaciones,
soy un balón que da tumbos en un río encrespado
y nada detiene mis ráfagas de contento.
El mundo es apenas una costa brumosa que diviso
entre los rápidos y los saltos de agua de mi desafuero.
Voy río abajo imaginando el lago donde hallaré la calma
añorada desde mis años de estreno.
Hacia allá voy y sé que no hay otro puerto final
que el pozo calmo o el lago inmóvil
o el océano simbólico de la amplitud de mis horizontes.
Me asiste la certidumbre y soy feliz:
a las cabriolas alegres del río que desciende
le seguirán los espejos de agua donde susurra el viento
en mis oídos dispuestos para la quietud del vacío.
Voy hacia la nada de mí mismo,
hacia la desintegración,
hacia la unidad en un sólo átomo
que me hará recordar la cifra de mis tiempos prenatales.
Seré nadie sobre las aguas quietas:
ni yo mismo llegaré a recordar quien fui,
cuáles muros levanté con mis manos,
cuántas puertas cerré cortando la brisa
ni a dónde fueron a parar las semillas de almendro
que guardé en mis baúles de infancia.

Rafael Arráiz Lucca

(Este poema pertenece al libro "Plexo solar")

Rafael Arráiz Lucca. Poeta caraqueño nacido el 3 de enero de 1959. Es el escritor más sólido de su generación, con una obra sostenida y polígrafa desde comienzos de los años ochenta. Perteneció al grupo Guaire. Poeta, gestor cultural, cronista, historiador, articulista de prensa, profesor universitario. En la actualidad dirige la Fundación para la Cultura Urbana y se desempeña como profesor en la Universidad Metropolitana. En su obra poética se conjugan lo íntimo y cotidiano con la reflexión, enmarcados en el ámbito urbano. Es quizá el poeta de su generación más fiel a aquella consigna del manifiesto del grupo Tráfico, al que finalmente pocos se han acogido con el pasar del tiempo: "Venimos de la calle y a la calle vamos". Se nombre o no explícitamente la ciudad, en la obra de Rafael hay un vivir y un sentir urbanos, pero siempre, como está dicho, desde una perspectiva reflexiva e intimista.