Cósimo Mandrillo

TODO INDICIO DE TI

Los poemas que transcribo pertenecen al libro "Todo indicio de ti" del poeta venezolano, nacido en Italia, Cósimo Mandrillo (1951). Quizá poco conocido, en tanto no se lo encuentra en antologías o referencias bibliográficas u hemerográficas, pero es también docente e investigador de la Universidad del Zulia y ha publicado diversos textos, entre los que se encuentra "Víbora y barro: acercamientos a la obra de Gustavo Díaz Solís".

Me ennieblo

Me unto de verde

La montaña tiene caminos que le zanjan el orso

El hombre manco lee las marcas de la tierra

Verano que esconde lluvia en agujeros celestes

El hombre manco tiene pactos con el fuego

Enciende hogueras

Repite pases en la superficie de su mano sola

Se interna en la leña encendida

La mano es candela y venas

Tizón de carne

Lienzo de luto

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Si el cuerpo es casa

¿Quién abre las puertas del sueño?

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Es bueno sentarse aquí

Y verse desde arriba

Es bueno que el viento le sople a uno por los lados

Que la neblina se meta en casa

Y haga tarde sin consentimiento

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El Hotel Humboldt en Caracas

VIDEOPOETAS VENEZOLANOS. MARIELA CASAL

Algunas semanas atrás en un coloquio en la librería caraqueña, Las Musas, Rafael Arráiz Lucca conversaba sobre un tema del cual trata en un capítulo de su más reciente libro sobre literatura venezolana: el vínculo entre artistas plásticos y poetas en nuestro país. Rafael hizo mención del Circulo de Bellas Artes, a comienzos del siglo XX, que reunió pintores y poetas, al igual que grupos como El Techo de la Ballena, en la década del 60, en el cual hubo artistas que se expresaron tanto en las artes visuales como en la poesía, tal es el caso de Carlos Contramaestre o Juan Calzadilla. Poco después recibí la invitación de Mariela Casal para la presentación de su más reciente trabajo de videopoesía, "Hotel". Este interesante trabajo conjuga videoarte y poesía, y fue editado por la editorial La Diosa Blanca, que dirije el poeta Edgar Vidaurre. Ese domingo pudimos ver el video, en el cual escuchamos los versos de Hotel mientras observábamos imágenes del estado actual del Hotel Humboldt, ubicado en la cima del Avila, que fuera una de las piezas arquitectónicas del gobierno perezjimenista que parecía prefigurar nuestro ingreso en la modernidad, nuestro pasaporte al futuro. En las imágenes y los versos de Mariela sus espacios cobran un aspecto verdaderamente inquietante, atemporal, onírico y nos llevan a los meandros de la memoria, la más terrible destrucción, pero también hacia la belleza que anida dentro de aquello que el tiempo corroe. La edición de "Hotel" se inicia con una versión manuscrita de los poemas que lo conforman, luego hay una versión impresa, y el lector encontrará también un CD con el video. Anoto aquí mi más profunda admiración por el trabajo videopoético que ha venido realizando Mariela Casal, parte del cual pude observar en la Galería de Arte Nacional (antigua sede). Aprovecho la ocasión para mencionar una noticia leída recientemente en El Nacional, que se vincula con la obra de otro joven artista venezolano, en la cual se conjugan el trabajo multimedia y la poesía, el cual ha obtenido recientemente una beca de la Fundación para las Artes de Nueva York, me refiero a Yucef Merhi. No he tenido la oportunidad de observar la obra de Merhi, pero es evidente que también viene desarrollando una obra interesante, según lo destaca el artículo publicado el viernes pasado en El Nacional. Termino este post con algunos de los textos que conforman "Hotel" de Mariela Casal:

hotel, dos de enero

esa flor es azul porque es de aire

esa rama es más verde porque es más lejos

esa casa es más alta porque es más arriba

el océano nos lleva el manto

su lejana candidez

y su sal

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sólo sé que volveré a verte

en nuestro hotel las calles son pliegues

todo el siglo es una red distante

yo me quedo en tu cabello

tu cabello de almohada

y piedras peregrinas

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Esta breve transcripción no puede hacerle justicia a la propuesta de Mariela, que también es imagen, que también es sonido, que también es una atmósfera, una voz susurrante que te envuelve, que te acompaña durante el recorrido por la videopropuesta de "Hotel". Pero es una forma de dar cuenta de una experiencia inolvidable. Para los no caraqueños que pasen por aquí, el Hotel Humboldt esta en lo alto de la montaña que rodea a Caracas, el Avila, y desde allí puedes ver un grandioso paisaje que mira hacia Caracas, pero también hacia el Litoral que se encuentra al otro lado de la montaña. El Humboldt fue un hotel espectacular, modernísimo, un absoluto lujo de aquel país y aquella ciudad que el petróleo construyó como un espejismo que hoy es algo absolutamente fantasmático.

Beatriz Alicia García

Retrato de Anaïs Nin

DIARIOS DE ANAÏS NIN. TOMO V (Fragmentos)

Comparto con los eventuales lectores fragmentos de uno de los diarios de Anaïs Nin. A mis me han acompañado sus diarios por muchos años. Cada tanto los releo desde que dos amigas me permitieron leerlos, Yurinis Prieto y Susana Sánchez. Susana, especialmente, me fue prestando los siete tomos que tenía. Aún entonces no se había publicado la versión inexpurgada. La lectura de los diarios de Anaïs me conecta con el difïcil arte de madurar y crecer como persona y el muy difícil arte de escribir, la búsqueda de una expresión propia. Y muy particularmente me ha conectado con lo que significa ser mujer en el más profundo sentido de la expresión, en tanto relata desde sus experiencias más físicas y corporales hasta sus más hondas ansiedades, miedos, temores. Aquí sólo transcribiré, por lo pronto, algunos fragmentos de su diario en los que se refiere a la escritura y al arte.

Beatriz Alicia

DIARIO DE ANAÏS NIN. TOMO V. Editorial Bruguera

Yo creo que escribimos porque tenemos que crear un mundo en el que podamos vivir (...) Tuve que crear un mundo mío, como un clima, un país, una atmósfera en la que yo pudiera respirar, reinar y re-crear lo que la vida destruía.

(...) También escribimos para aumentar nuestra conciencia de la vida, escribimos para atraer y encantar y consolar a otros, escribimos para llevar una serenata a nuestros amantes. Escribimos para paladear la vida dos veces, en el momento y en retrospectiva. Escribimos como Proust, para que todo sea eterno y para persuadirnos a nosotros mismos de que lo es...Escribimos para poder trascender nuestra vida, para llegar más allá de ella. Escribimos para aprender a hablar con los otros,para registrar el viaje a través del laberinto, escribimos para ensanchar nuestro mundo cuando nos sentimos asfixiados, constreñidos, solos. Escribimos como los pájaros cantan, como los primitivos realizan sus danzas rituales. Si no respiramos escribiendo, si no lloramos escribiendo o cantamos escribiendo, entonces no escribamos. Porque nuestra cultura no necesita nada de eso. cuando no escribo siento que mi mundo se encoge. Siento que estoy en la cárcel, que pierdo mi fuego, mi color. Debería ser una necesidad como el mar necesita la marea. Yo lo llamo respiración.

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Convalescencia. Tanta debilidad que yace uno como un animal en hibernación, como un animal que se hace el muerto. Se flota. Se está a la deriva. Todas las corrientes son más fuertes que uno.

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Lo que el mundo olvida es que la pasión no es solamente una fusión sensual elevada, sino una forma de vida que produce, como en los místicos, una conciencia extática del conjunto de la vida, y y que es de esta manera como la poesía se convierte en la mayor verdad, por intensificación y condensación de la experiencia.

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En el inconciente se encuentran no sólo los demonios del hombre (como temíamos), las fuerzas primitivas, instintivas, incontrolables de la naturaleza, sino también esa fuerza creativa, expansiva, que conecta con el universo y que se halla en grandes figuras como Beethoven, Einstein, y en pintores y escritores de valor. El amor del hombre por dichas figuras revela su propio sueño de alcanzar las cimas del logro humano.

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Todavía bajo la euforia sintéticamente creada por una belleza sintética, me enfrenté y vencí el miedo a morir descubriendo un reino qu eno muere, lo más altos momentos del arte que son los únicos que se perpetúan. He descubierto el reino en el que me encuentro en casa, y estoy contenta de enterrarme en él, en las pirámides del arte. Allí, por lo menos, nunca me sentiré sola.

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Es cierto que existen elevaciones en el arte, en música y en el oficio de escribir, que nos sotienen, nos ayudan a vivir. Cambian nuestros pesares en belleza. Pero también es verdad que existen caídas abismales de las que el arte no puede salvarnos, y entonces se hace necesario encontrar un conocimiento de nuestra vida humana, de nuestroo mal. Yo he encontrado ese conocimiento, esa búsqueda de la salud y de la integridad, necesaria para mí y para los demás. Los poetas, como he observado en mis estudios de los románticos clásicos y modernos (que llamamos neuróticos), siempre acaban en catástrofe, en tragedia, enfermedad y muerte. Son las víctimas de la vida en lugar de sus conquistadores. Véase la trágica vida de Baudelaire, de Rimbaud, de Verlaine, de dylan Thomas,etcétera. Incluso recientemente Virginia Woolf se ahogó por su propio deseo. Rimbaud caminó fuera de su vida de poeta y en el olvido.

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He elegido escribir sobre los artistas, primero porque los conozco mejor, y después porque la expresión de fantasía e imaginación se manifiesta en ellos más que en otras vidas. En otros hombres la mayor parte de sus vidas está reprimida por la estructura burguesa, por sus costumbres profesionales, sociales y comunitarias. El artista conserva su sensibilidad, es el elemento que necesita para su profesión. El artista empareja su vida con sus necesidades y vive para su propio designio y sin conformidad con los patrones hechos por los otros. El artista vive más en armonía con su propio carácter y está más cerca de la liertas y de la individualidad, y por lo tanto de la integridad.

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El papel del escritor no es decir lo que todos podemos decir (...) La responsabilidad del escritor es incrementar, desarrollar nuestros sentidos, expansionar nuestra visión, perfeccionar nuestro conocimiento y enriquecer nuestras articulaciones.

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La dramatización de nuestros infiernos personales es nuestra única forma de salvación, de separarnos de ellos.

ESPUMA MELANCÓLICA

Me complace postear un poema de un amigo de Chiapas (México), quien además de escribir poesía, escribe cuento y ensayo, ha sido conferencista, coordinador de talleres, colaborador de la prensa. Un poco más abajo está su página para los que quieren leer otros textos suyos. Un cordial saludo desde el valle de Caracas. Pronto posteo una escritora que siempre retomo cuando la vida me da estos giros imprevistos y me quedo un poco perdida, Anais Nin y sus diarios.

Beatriz Alicia García

ESPUMA MELANCÓLICA

La mujer que espera bajo la lluvia,
la que siembra
pensamientos en la hoguera,
gime, se estremece.
Sus pechos, violentas rosas, braman.
Sus muslos se abren
con denso escalofrío.
Su voz, espuma melancólica,
entrega vaticinios
como una Luna Nueva que galopa.
La noche, complacida,
la corteja.
En la fronda los pájaros maduran.

Óscar Wong

(Del libro Razones de la voz, CNCA, Colec. Práctica Mortal, Méx., 2002, 73 pp.)

oscar_wong83@yahoo.com

http://www.geocities.com/poetaoscarwong/